Paradoja

Las historias que hay en este blog son inventadas; nunca me han pasado. Son mentiras. Esta entrada también es una mentira.

De poemas

De viaje por el sur de Portugal, en la habitación de un triste hotel se me ocurrió escribir un poema, pero solo empecé diciendo:

Cuando vuelo a ti, regreso.

... ... ...

Dejarse

Allí estaba, leyendo poemas hasta que se quedó dormido imaginándose como fue su primer amor; rectifico, no pudo dormir, acabó olvidando su primer amor.

Un suicidio

Colgó el teléfono. Era tarde. Se levantó del sofá y cerró la puerta del balcón.

Era su fin.

¿Ayuda?

Pues nada, sigue pelando papas y cuando te hartes, sigues pelando.

Nube para dos

- ¡Oh! tienes una pestaña.
- Quítamela.
- ¡Mira, aquí está! pide un deseo y sopla.
- Papel de nube... -y sopló-.



Tomé prestado una canción.